Crônica

 Minha camisa velha

Em seu corpo frio
Meu cigarro amassado
Em sua boca vermelha
Nosso amor é uma crônica
Uma piada de bom gosto
Uma desafinada sinfônica

Em noite sem lua
Procuramos o luar
Em ruas escuras
Sopramos velas
Inventamos verdades
Mentiras inéditas

Você conta sobre seus discos
Eu tomo Coca-Cola
Estamos indo
Enquanto todos vão embora
Temos todo o tempo
Mas perdemos a hora

Pulamos casas
Pulamos erros
Jogos de tabuleiro
Alegrias são estranhas
Tristezas são maneiras